Холодно и горячо одновременно. Близко, но так далеко. Рядом, но не здесь.
Если погладить по спине, можно нащупать обломанные крылья. Обними и не отпускай, а то вдруг падшими станет?

Важно не только понимать, важно принимать. Принимать окружающих, себя, мир. Не ломайте людям крылья, они так красиво летают.
Сломанный (или сломленный) человек — страшный зверь. Никогда не знаешь, где коротнет. Любое слово — боль, любое действие — страх, любое решение — сомнение. С такими слова выбираешь, целуешь нежно в нос и думаешь, как бы его починить. Разобрать, собрать по кускам заново, лишние мысли-детали выкинуть, залатать теплом брешь и любить до бесконечности.
Сломанные люди — подозрительные люди. Израненные души сочатся недоверием. Закрытые двери в глазах отражаются, внутрь не пускают.
Сломанные люди — мертвые люди. Моментами, местами. Как зомби ходят на работу, любят по инерции и спят как попало.
Сломанные люди — грустные люди. На дне в них тоска плещется и боль разливается в душе. Разум — в огне, на лице — маска.
Сломанные люди — особые люди. Их любить надо и поскорее уже чинить.

Сломанные люди — все люди. А гарантия закончилась. Вот и чиним сами как можем.

Я отчаялась найти людей, с которыми у меня будет взаимная симпатия.

Есть такая тема, очень приятная. Когда можешь сходить и приобрести тюбик крема для лица спокойно и без пошатывания финансов. Девочки поймут.
Добротно зарабатывать можно только ради этой возможности. И это само по себе будет очень радовать.
Кайфный кайф также от регулярного посещения уходовых процедур. Когда не думаешь о ресурсах на это, а просто записываешься наперед. торой момент, ради которого можно работать над увеличением денег в кошельке.

мне снилось что я с мамой и бабушкой встречаюсь в прошлом, где меня еще нет, а я из нашего будущего, такого возраста как сейчас. говорю, что в будущем буду их дочерью и внучкой. они рады и мы обнимаемся. всё как-то очень тепло. скучаю

От меня отваливается привычка спрашивать с тех, кто не может мне дать то, что я прошу.

Нет смысла требовать любви от того, кто не умеет любить. Нет смысла требовать включенности в процесс от человека, который не хочет этого делать. Нет желания = нет ресурса. Нет ресурса = нет смысла спрашивать.

Единственный выход из ситуации, если все же что-то связывает тебя с человеком, это понять его мотивацию, и аппелировать к ней. Тогда вы оба будете в плюсе.

Социальные сети, игрушки, занятия, еда больше не помогают заглушать свое отчаяние и отвращение к себе.

Не помогают наряды даже для похода в магазин.
Это логично, что у всего есть свой ресурс, и я, кажется, выработала его во всем подряд.

Искать новое хобби здорово, конечно, но это снова попытка заглушить что-то.

И я не понимаю это "что-то". Оно говорит на непонятном мне языке, непонятными жестами.

Я выкинула еще полшкафа шмотья, потому что из меня будто вот-вот польется (хотелось бы, чтобы ключевая вода, но по ощущениям - говнище зафонтанирует).

У меня много дел, работы и я занимаюсь этим с прикрытым носом, открещиваясь как от вонючего трупа. Мне противно, скучно. Везде и всегда.

Я будто придумываю картинку, как в москве стройки прикрывают красивыми тентами с готовым зданием. Вот только стройку не веду, а просто топчусь и приглашаю всех посетить это великолепие. В частности - приглашаю себя, зная, что там ничего нет.

Инстаграм, телеграм, вк - все максимально опостылело. Все это будто громкий крик в пустой комнате - услышьте и заметьте меня, я не такой обычный! Я интересный! И всегда получение субъективной оценки на основе твоей личности, открытой каждому человеку иначе, и иногда оценка исходя из тебя прошлого, маленького, другого. Узкомыслие, мое собственное, тянет. А куда - оно даже не ведет куда-то конкретно. Не утянуть на дно в пещеру, а лишить воздуха, заставить барахтаться где-то в центре толщи воды; задавить, безрассудно и бестолково заставить перестать быть.

Почему? Почему?

Я долгое время пыталась быть чем-то, чтобы заслужить что-то.
Это проросло на такую глубину, что заметно стало только сейчас, но причиняет дискомфорт уже давно и постепенно делает хуже.

Первый шаг - перестать пытаться стать кем-то, смотря на кого-то.
Надо пытаться стать собой. Отвратительные попытки "смотрите я тоже норм" только потому, что "ее вы любите, а я тоже могу быть такой, любите меня тоже" - надоели. Значит, ничего не будет, пока я не научусь проявлять себя, а не пытаться доказать свою интересность. Не "смотрите, я тоже могу быть классной", а просто "смотрите, я классная!". С другой стороны, я вообще не хочу вот этого "смотрите". И здесь сложно, потому что я пытаюсь нащупать грань вниманиеблядства и нормального желания оценки. У меня не получается и я подменяю эти понятия. Если я не умею их пока разделять, может, и вовсе пока не соваться? Если я не умею интуитивно это разделять, может, надо это оставить? Потому что никакими другими способами разрешить эту дилемму у меня не получается, в корне я вижу это именно так, и иногда закрываю глаза и продолжаю, а потом происходит то, что сейчас. Только не так интенсивно, как сейчас.

Я не могу назвать этот период своей жизни плохим или каким-то жутким.

Мне просто странно, непривычно и незнакомо быть собой. Мне 23, а по ощущениям, я с собой еще даже не познакомилась.

Проснулась с мыслью о том, что никто ничего мне просто так не даст.
Ни высокооплачиваемую работу, ни гармоничные отношения, нихрена.
Нужно проявлять себя, развивать и искать, добиваться самой.

По пути взрастить чувство, что мне можно и я всего достойна чтобы быстрее миновать места, в которых у меня будут высасывать энергию.

_

А в общем-то, я это и так знаю. И умею вкладываться.
Я боюсь вложиться не туда.

Какое-то чувство неправильности. Как будто свернула не туда.

Пришла на север, держа путь на юг.

едкая тоска выедает изнутри.
мысли скалят зубы, точат когти и облизываются, видя мою пустую душу. столько места для мазутной боли, столько места для припадков. крикни в пустоту — услышишь эхо.

я в комнате свободы. там есть окно и исцарапанные стены. на окне — решетка, на стенах — следы ногтей. мнимая свобода.

я живу дальше по инерции. ком стыда стоит в груди и не дает рассказать, как мне грустно. я механически печатаю текст, выдаю идеи и открываю глаза утром. я говорю, что я счастлива. я говорю, что я свободна. я говорю, что я хочу жить. я говорю, что я люблю все вокруг.

есть такой синдром — синдром спасателя. это когда тебе непременно надо всем помочь и решить чужие проблемы. иногда во вред себе. часто.
я протягиваю 8 рук помощи одновременно. я боюсь просить об одной для себя.

я люблю жизнь. но я так заебалась.

Кошка чиллит на диване рядом со мной. Это так мило.

Снова потерялась. Хер пойми, как найтись.
А вдруг я не тем занимаюсь?

вчера илья сказал, что на работе намечается выездной корпоратив и он хотел бы поехать, а я сдуру, увидев, что дата поездки совпадает со днями, когда я могу отпраздновать др, ляпнула, мол, придется тебе выбирать.

он конечно сказал, что никакого выбора не стоит, и он просто не подумал, что эти дни накладываются, но я уже слишком расстроилась, потому что начала чувствовать вину, что вообще напомнила про др, что поставила перед выбором и тд, поэтому сказала, что никакого праздника не хочу, но на фоне первых моих слов выглядело неубедительно и убого. он попытался меня уверить, что хочет сделать для меня самый яркий и запоминающийся праздник.

и вся эта история заставляет меня скатываться в дикое самобичевание. мой день рождения никогда не праздновался, все друзья разъезжались, родители если и делали праздник, то для себя, к тому же мой др всегда был больше др моей бабушки и тети. я никогда не задувала свечи на торте, не загадывала желание. и вся эта история вызывает у меня ощущение чего-то упущенного, из-за чего мне хочется, чтобы кто-то устроил для меня всю эту детскую историю, из-за чего я после своих 18 стараюсь всех сама собрать и повеселиться. и меня бесит, что это для меня важно, что я не могу отнестись к этому как к пустяку.

вечером сходили в мак и прогуляться. когда шли домой, илья в какой-то момент остановился и сказал, что у него из родных людей есть только я и ему важно меня не задевать, что он боится меня потерять. я ответила, что не потеряет, и умолчала о том, что меня нельзя не задеть, ибо я как человек без кожи, и мне вообще больно жить в этом мире, что тоже меня в себе бесит и я отрицаю в себе это как могу.

в такие моменты я просто ненавижу быть собой.